por las dudas

cierro la librera donde

escribía hace mucho tiempo las

cosas que me rondaban la cabeza

ahora no hay apenas ideas

dignas de aparecer en

esas páginas

ni en ninguna otra

la contemplación de la noche,

de las luces de la ciudad dormida,

de los vapores que suben de mis dudas

no bastan para inspirarme la mano

Un papel arrugado

Cuando el tequila me nuble el juicio prometo

Volver a pensar en ti, recordarte con melancolía y quizás

Solo quizás

Buscar tu número entre mis papeles y marcarlo, esperando secretamente que nadie conteste al otro lado.

Mientras tanto seguiré echando la vista atrás con el único propósito de comprobar que no estás ahí.

Pudiera ser de Sabina

Reabrir el viejo cuaderno no fue buena idea.

Me encuentro, como casi siempre

(Como casi nunca) recordando como si lo viera ese lugar donde nunca sabré si fuiste tú.

En mi letra aparece así escrito.

Tu coche rojo, tu pelo, una matrícula que no me aprendí y mi corazón que se acelera.

Debí haberte embestido por detrás para que intercambiáramos los números de teléfono de nuevo.

Esto no se cura

Y mandarte poemas que escribieron otras manos, otras experiencias, cada vez que cojo el barco que nos separa un poco más con cada trayecto

Y soñarte junto a mil aventuras infantiles, recorriendo ese castillo de pasillos eternos y habitaciones gélidas, siempre en las noches más inesperadas

Y dejar los platos sin fregar, el suelo sin barrer, la cama deshecha, las naranjas a medio comer

Y el olor a pinos al atardecer