Cuando dijiste quecualquieramevalía me rompisteelalmaencienesdepedazos.
Equivalía a habervividounamentira durante tantotantotantotiempo en que yopensabamividaquemequerías.
Qué putada más grande. Quémaneradejoderlahistoria.
Sí, pero es queyaestabajodidadeantes.
Pero yo prefería seguirviviendoenlamentira.
Sigues siendo unhombrecillotriste.
Y estrellando (sic) el vaso contra el suelo dio un portazo y salió a la calle, dejando en el piso sus años, su rencor y su mentira.
Hiciste que las palabras hirieran hasta al más estoico de entre los ascetas. Conseguiste que llorara el cabo. Eres único en tu especie pero no lo sabes y no terminas de darte cuenta.
A veces creo que tanto odio va a terminar consumiendo la parte que me gusta de ti. Otras tantas estoy firmemente convencido de que lo que me gusta de ti hace que te acabe odiando aun más.
Algún día, dentro o fuera de la cama, arderán nuestras palabras sin que los bomberos puedan extinguir el incendio
Las propuestas indecentes suelen ser las mejores.
Cuando prometías no aprovecharte de mí mentías, ¿Verdad? De la misma manera que decías la verdad cuando, con la razón nublada por la sidra y la humedad de Gales afirmabas sobretodo so bretodo sobreto do que mis manos eran las más bonitas que habías visto en tu vida.
Acto seguido nos empujábamos. Nos poníamos la zancadilla. Nos tomábamos otros cinco vasos. Me quitabas los guantes y te llevabas mis dedos congelados a un lugar donde calentarlos y, de paso, calentar mi alma.
No se me olvidará jamás que siempre llevabas razón. Hasta la última noche en la que ignoré tus vaticinios. Hasta el último adiós al pie del autobús. Hasta que se me olviden de una puta vez tu cara y tu nombre.
Menos mal que tu cama es grande.
Menos mal que tus plantas no necesitan agua.
Menos mal que tus vecinos se quejan poco.
En el tercero alguien gruñe.
Desde la calle suben estruendos varios.
Por tu habitación los cuerpos crean magia.
Esa gente que no tiene distracciones...
El cajero del super de la esquina
La conductora del bus
El vendedor de globos
Y sus miradas de oprobio
No significan nada.
Porque ahí quedan los corazones.
Los que sangran
Los que laten
Los que se infartan.
Ni ellos ni todos
Los pequeños hombres tristes de Calle Elvira
Conseguirán que dejemos de empapar
Tus sábanas de seda
Con nuestro sudor.
Un personaje directamente venido de Nueva Orleans no tiene muy claro hacia dónde va.
El camino es rectilíneo y nos empeñamos en tumbar las curvas.
Cuándo termina este cálido regreso al pasado.
La biodramina. El bourbon. Las olas.
La melancolía
Y aquí, otra vez calentando el saco con mi calor corporal, me acuerdo de la primera vez. Ignorante. Ingenuo. Mirando unas estrellas que no me decían nada.
La primera vez que me fallabas. La primera vez que te perdoné. Y otras tantas que habrían de venir.
Paciencia, virtud o estupidez. O una mezcla de las tres.
Hay que ver. Cómo he progresado.
... O no
Aunque lo intento sigue aún en la memoria aquella tarde de febrero en que paseando por el pueblo viejo nos cruzamos sin conocernos.
Aunque lo intento sigue aún en la memoria aquella noche de marzo en que paseando por el pueblo viejo nos miramos sin reconocernos.
Me dijiste las mismas tres palabras en ambas ocasiones.
Las dos veces te dije que el primero era gratis
Porque el hueco que te hice
En mi pecho
Sigue sin ocuparse.
Porque emborracharse es
Una pérdida
Total y absoluta de tiempo
Porque las canciones de antes
Han dejado
De tener cualquier sentido
Porque quiero dejar de buscar
El roce de tu piel
Entre las sábanas
Hay dos maneras buenas de dormir: al arrullo de un libro o en tu compañía.
Mi biblioteca, al igual que mi cama, se ha ido quedando vacía.
También se puede dormir borracho, pero eso es menos agradable.
